A paris, je vis chez une amie. Elle est blonde lune, elle est belle et même quand elle est moche, elle est belle ; Morgane attire l’œil comme Eastwood à l’écran.

      Elle m’emmène un jour dans la planque, un squatte appelé “millième dimension”. Sur les murs sont tagués -entre des citations de Bukowski-, les lois du lieu. Le lieu c’est au premier étage, un resto vietnamien vide, au second étage un appartement et au troisième un autre appartement. Sur le parquet, un pigeon est décapité. Il est marqué: “le lieutenant pigeon a tenté d’imposer une autre loi et il en est mort”. Le vrai problème selon Eric, c’est juste que ce pigeon fût un peu trop bling bling…

     Morgane est sortie seulement avec deux mecs, un l’année dernière et un cette année. Elle n’aime pas ça, elle préfère être libre. Elle ne me parle pas de ça, c’est Eric qui me l’a dit en préparant les cartes.

    “Tu clopes ? … Je connais bien morgane, elle a dépucelé tous mes amis d’enfance.”

     Cette jeune fille est décidément de coutumes peu vertueuses… Au squat, ils sont une quinzaine, et c’est souvent belotte et rebelote. Et en silence, faut profiter du plaisir. Ils jouent car la planque n’est pas le lieu de discussions philosophiques, ni de commérages où juste pendant la préparation. 

     Sous la chaleur du moi d’août, les jours de belotte s’enchainent, Morgane et ses amis jouent et moi je les regarde, surtout elle. 

     Le jour suivant Eric proposa pendant la préparation -pour lutter contre la lassitude- des récompenses au gagnant de la belotte. Le premier jour, le prix de la récompense n’atteignait pas la valeur d’une brique de la millième dimension. Le deuxième jour, chacun posa sur la table la valeur d’une journée de travail d’un maçon. Mais le millième jour, ils mirent en jeu des objets de valeurs inestimables: voiture, appart… Et ce fut le tour de Morgane:

    “Le gagnant pourra faire ce qu’il veut de moi ici présent.”

    Toute l’assemblée acquiesça, et sur les visages des pêcheurs de moules parisien, naissaient des sourires narquois. Moi j’étais… indigné, j’aimais bien Morgane. 

    “Arrête, et prends ça comme une expérience sociologique”. Me dit-elle.

    J’étais en colère parce que j’avais peur comme la plupart du temps quand on est en colère. J’étais de la millième dimension depuis belle lurette, j’avais le droit de jouer mais je n’avais aucun objet de valeur. Cela étant Morgane avait réussi à leurrer la bande même si selon Eric “c’est le système qui veut ça”. Il me savait proche de Morgane, j’ai donc proposé de prendre mes valises et de ne plus jamais la revoir si je perdais. 

     Eric gagna… :

     ”Ce que je veux ? Et bien… la guillotiner comme ce vulgaire pigeon, c’est le système qui veut ça ! En attendant, toi, t’as pommé tu te casses !” Me dit-il en me montrant du doigt la sortie. Morgane sourit, j’avais les larmes aux yeux. 

    J’avais de nouveau peur, peur de la perdre, et la colère revint. Mes deux mains crispées se propulsèrent d’un côté puis de l’autre du visage d’Eric. J’avais conscience que la quinzaine réagirait de suite, il fallait les bluffer de nouveau ! 

    “Eric a tenté d’imposer une autre loi, et il en est mort !”

    Morgane me fixa, j’étais le nouveau gagnant.

     J’aiguise mes doigts sur le tactile: “J’arrive”. En Clio grise, j’ai l’air dans les oreilles, l’air de Summer in the city. Je prends C. devant chez elle, elle attend place vide Bichat, -celle avec la statue dénudée-. En route pour Château-Chalon, une demi-heure, qu’on passe parfois à causer des vacances et de l’Egypte, elle part demain. Le silence et l’air pensif avec la beauté du corps habituelle  qu’on certaine personne quand elles ne font rien.                                              

     A 5 km de Château Chalon, une longue, très longue pente en zig zag avec  un paysage magnifique, des vignes par milliers, des arbres et un contraste de bleus à l’horizon. On contemple  -depuis la troposphère- l’ensemble de la contrée.

     “C’est chouette !”

     - Ouais, c’est frais…

     J’avais une impression de liqueur mais elle à raison, fruit de la passion ça marche aussi. Forget the Song dans les tympans, on roule au pas puis:

     “Là !”

     On s’arrête plus loin, puis clic clac, soleil dans la figure et poignées de main. Deux personnes au loin, un tout juste majeur et une armoire dans la trentaine.

     “Je me suis brulée les lèvres !” Dit-elle après une courte présentation.

     - Moi, ce que je fais, c’est que j’utilise un bouchon, ou un chewing-gum, t’as l’air con, mais au moins tu ne te brûles pas les lèvres.

     Raconte le grand gaillard assis à l’arrière de sa camionnette de réparation: Réseau et communication, jeans campagnard, tee-shirt XXL uni rouge et casquette bleu. Il me scanne de haut en bas alors je glisse un sourire. Il doit bien me sentir parce que je sens naître une certaine complicité entre nous.

     ”J’ai un pote, il a un 7 mm toujours sur lui ! Me narre-t-il. Dès fois on va tirer dans les champs, à balles à blanc, hein. L’autre jour, il y a des mecs qui se sont ramenés, ils nous ont demandé si on avait un permis. Oui oui bien sûr ! Mais le truc c’est qu’on n’a pas le droit de tirer n’importe où, faut aller dans les centres de tire quoi.” Se confesse-t-il sans pitié.

     Le petit nous propose d’aller boire un verre chez lui. C. est partante, le gaillard aussi, alors je suis. C’est une grande maison de campagne ancienne, avec des chats et de l’odeur.  Dans le salon de belles plantes d’héroïnes que maman arrose.

     “C’est ma p’tite nouvelle ! C’est mon passe-temps tu vois, je la bouge, soleil, pas soleil, je l’arrose. Le terreau est un peu pourri mais sinon elle est géniale. “

     J’ai toujours le sourire, celui de la boulangère. Le gaillard, il aime bien les préliminaires mais faut pas abuser nous fait-il savoir par un “on règle les affaires !” Elle hoche de la tête et sort une petite liasse de billets, 100 euros.

     “Ah j’oubliais tient, le prix de l’essence !” Me dit-elle en me passant 20 euros. Je ne discute pas affaire alors je prends le billet et le glisse dans la poche arrière.

     “Je l’ai pas là mais je te la passe demain sur Lons, il y a pas de problème !” Dit le gaillard.

     - J’suis pas la demain.

     - Je le passe à ton pote.

     Je réalise qu’il parle de moi…

     “Mon surnom est Alex, alors tu m’appelles Alex moi j’t’appelle collègue… Silence totale sur tout ça !”

     Je me retrouve le lendemain -en retard- à courir sous la chaleur jusqu’au parking du mac Drive. Camionnette Réseau et communication au rendez-vous, la fenêtre s’ouvre. Je le reconnais à la casquette. Il me serre la main ; je mets du temps à comprendre qu’il veut me donner en même temps de l’argent, celui de C. Je ne fais tomber aucun billets mais c’est la poignée de main la plus longue et louche de tout le parking du Mac Drive.

     “Rupture de stock, ça cutter, mais en début de semaine, il y a pas de problème, il y aura de la nouvelle, ça sera de la panache !”

     Elle part en Egypte C. et moi chez moi, Mollusk dans la tête.

 


Tâter de la brique.

      Je m’assois sur un banc et contemple le genre humain. J’ai finis de chercher. Je sais tous. Quel homme peut prétendre connaitre la véritable raison de l’existence humaine ? Moi. Un garçon court sans aucun but, en gesticulant les bras et criant tel un arriéré…  insouciant ; Moi je ne me prends plus les pieds dans le bac à sable. J’ai désormais une raison de vivre. Comment en suis-je devenu là ? J’ai visité les âmes des poètes, elles sonnaient fausses et un jour j’ai rencontré un homme de grande sagesse intérieure.  Il était si vrai, ce n’était pas des paroles vaines de sens.  C’était de la brique rouge et crasseuse, moi j’aime tâter le concret. C’est de cela qu’on a besoin pour vivre. Je l’ai rencontré par hasard.  Je marchais, je m’étais pourtant dit « il faut que je m’arrête de marcher », ça m’ennuyait de me déplacer. Je préférais m’ennuyer assis. Dans la rue à ma droite il y a un banc, celui sur lequel je suis assis en ce moment. Il est toujours à l’ombre, confortable. Il est placé à une intersection : un panorama d’immeubles et de rues encombrées. Les gens passent et ne vous voient pas.  L’endroit n’est pas joli mais d’ici je peux glousser de la condition humaine et me crasser de fumée noire. Mais j’ai continué tout droit. Je ne me suis pas arrêté. J’ai marché encore et encore. M’assoir aurait été un abandon. Je ne sais pas lequel. Un de ces objectifs idiots qu’on se lance à soit même. Jouissance. Je commençais à me sentir seul. La rue était longue et déserte, et pas photogénique pour le touriste  Chinois devant moi -qui bougeait dans tous les sens- pour trouver un angle propice à la façade d’un immeuble pourpre ;  jaune auparavant.  Les magasins fermaient tous les deux mois après leurs ouvertures, j’étais moi-même touriste à chaque venu piétonne dans cette rue. Tourné à droite n’aurait vraiment pas été un mal. La rue résonnait. Je m’étais retourné. Un homme courait. Il était assez loin mais… assez prêt tout de même pour remarquer qu’il était fort. J’avais pris, jadis, l’habitude d’utiliser cet euphémisme. Je peux maintenant dire que c’était un beau tas de graisse. Si j’avais su que cet homme allait changer ma misérable vie couronnée de vide et dénuée de sens… Quand je l’ai vu, je n’ai pu m’empêcher à un ami qui sortait seulement par temps de pluie pour seul raison que les joggers restaient chez eux attendant à la fenêtre que le ciel arrête de leurs uriner dessus. Il se rapprochait. Je me retournais toutes les cinq secondes seulement. Je ne voulais pas qu’il m’écrase. La terre trembla. Je me suis décalé sur ma gauche contre la façade d’un bureau de tabac -fermé- et j’ai plissé les yeux. Il me doubla. Puis s’arrêta. Il mit ses mains sur ces genoux et haleta. Il était assez grand ; mais bien plus gros que grand. Il avait un short noir qui moulait sa graisse, et un tee-shirt blanc mouillé. Il sua de partout. Il enleva ses lunettes et s’essuya le front avec son avant-bras suant. Il n’était pas comme les autres coureurs du dimanche. Il ne courrait pas dignement torse bombé, mais au contraire, il était ridicule ; plus que les autres. M’apercevant du coin de l’œil, il m’analysa. Il avait dû voir que j’étais faible d’esprit comme de cœur. A première vue il ressemblait à un pédophile. Les apparences sont trompeuses.  C’était un homme bien. D’ailleurs il courait, il se surpassait, en permanence contre lui-même, contre ses grosseurs. C’était humain, c’était réel : l’homme hait ses complexes. Sa carapace protégeait un esprit. Un esprit qui a changé à jamais ma vie. Il n’avait aucune raison de prononcer ces vers philosophiques. Le fond et la forme formaient un tout. C’était un poète, mais pas un de ces poètes qui codent la prose, non lui, il taquinait la langue. Il avait vécu ; pas que du bien. Il représentait les vrais sentiments : ceux que l’on aime et pourtant cache. Il dégageait une force monstrueuse semblable à de la folie : ce n’en était pas. Tout était contrôlé chez lui, ce n’était pas des mots dit aux hasards, il y avait une logique, une pensée irréfutable… J’étais immobile, la bouche ouverte. J’attendais qu’une chose se produise. Lui me regardait fixement, il était impressionnant. Il rentrait son lacet -qui n’était pas défait- dans sa basket à talon. Il remit ses lunettes, et se dressa. Mon regard était fixé sur ses lèvres : allait-il parler ? Sa langue sortit de sa bouche et humidifia ses lèvres d’un coup sabré… Il allait parler :

    « Les salopes, il faut leur rentrer dedans aux salopes, mais attention avec du plastique. » dit l’homme.

    Qui d’autre ? Qui d’autre, à ce moment précis de ma vie, aurait pu prononcer ces quelques mots triviaux à première vue, mais si humain au fond. Il ne m’avait pas dit « bonjour » ou « il fait chaud aujourd’hui, il parait que la chaleur sera pire demain », non lui m’avait donné un conseil avec condition, une raison de vivre. On est resté les deux immobiles. Je réfléchissais. Et si le sens de la vie, la lutte de l’humain, c’était cela. Il continua son chemin. Je suis toujours sur mon banc. J’ai cette force. Mon vide a basculé. J’attends mon tour pour tâter de la brique.