Je fis jour dans un village médiocre d'Afrique. Le chef du village, m'emmena dans ma hutte deux personnes, elle était nullarde mais je m’écrasai la gueule. Il m'avait mis avec un autre. Un noir tout lynché, il s'était fait bien moucheté. Il avait payé pour ses actes, il me bava son hier.

      "Il était le sorcier du village. Sa toute existence se résumait à des danses à friser la couillonade. Itou dire qu'une vieille baderne dans son style n'aimante pas la femelle! Quelle midinette voudrait lui rouler un patin à travers un masque aussi vaudevillesque? Aucune. A chaque nuitée, après le feu et les rires goguenards, il se pinça le nez pour que personne l'entende sangloter. Accablé était-il, il n'avait plus rien à tondre de son sort de sorcier et la fête du village avait lieu la nuit suivante. Il ôta son masque. Il couina davantage. Ses cheveux tirèrent la binette lui donnant une trogne de voile à vapeur. Il se pressa l'esprit et eu une serviable idée. Il sortit sur ses pattes de colombe. Dansa un petit coup pour qu'il pleuve, puis bâta des ailes la boue, il cherchait la hache enfuit sous terre et la trouva. Il fracassa un tronc d'arbre puis s'empara de sève. Il mit alors ses doigts tout collants dans ses cheveux. Il eut de suite une trombine pimpante de jeune pousse et était enfin prêt à jeter sa gourme. Il se fit passer pour un invité et n'eut même pas la peine de courir la gueuse. Toutes les pépettes du village faisaient le gringue et exhibaient leurs poitrails avant un crêpage de chignon. La plus grosse bombasse était celle du chef, bien gaulée comme il faut, elle fit la belle et tomba à la casserole. Le chef fut médusé par l'absence soudaine de fraicheur féminine et fit arrêter le sorcier à crête. Cela étant tout le monde bava devant la coiffe, et  grossoya le bonhomme. La hache déracinée,  la peuplade ennemie ne paressa pas à paraître et fut pantois devant les bouilles des pioupious. Devant eux, des homophiles à crêtes. Les grivetons cédèrent et se casquèrent la gueule de sève. Les chiffes molles ne mirent peut du temps à balayer les pimbêches. Entre apparatchiks, la vogue est plus marbrée. Ainsi s’écoule le repos des guerriers.  »

 

 

   

        

     Je pris le premier rafiot venu, traversai la mer du Nord. On m’accueillit à Kristiansand au sud de la Norvège. Je vis un gosse à un bâtiment et demi de moi, courant yeux fermés. Il se ramassa dans l’eau glacé où il reprit ses esprits ; assez pour vivre sa noyade. Les bonhommes du port pétaient une coche…  Moi je matais le môme se noyer. Peu après, il me remercia de ne pas être intervenu. Il voulait se faire sauter le caisson, il me retraça son histoire :

« Le loupiot vivait avec sa vieille dans les égouts, il faisait chaud et la fumée rendait l’endroit chaleureux. Il avait erré la journée dans la rue à la recherche de modestes trésors dans les poubelles. Et quand la nuit tombait, il rentra chez lui, vingt deuxième bouches où sa mère l’attendait. Elle semblait préoccuper par quelque chose. La  marâtre expliqua à son morveux qu’elle s’était engrossée au travail et par conséquent qu’il aurait un frangin. Ce concept lui parut malsain. Futé, il sortit de sa poche, un flacon crasseux d’éther, dégotté dans une poubelle. Il incorpora le flacon entier dans la boustifaille de la putain pour l’endormir ou la tuer, mais ça, il l’ignorait encore. Il ouvra à l’aide d’une lime à ongle, ramassée dans la rue, le ventre de la grosse. Puis, après avoir tracé un cercle, enleva le couvercle. Il fut déçu de ne pas voir son frère, mais savait que ce n’était rien d’autre qu’un embryon; à la place, étaient présent des tuyaux semblables aux égouts. Il ramassa alors une pierre, la plus grosse présente, et la posa dans le ventre de la mère. Il prit alors le fil et l’aiguille posés sur un carton, servant d’accoutume à agrandir son gilet. S’il fallait en plus le partager avec un damné… Bref, il referma le couvercle de la mère, puis la matrone ne se réveillant pas, il sortit de la bouche vingt-deux et couru avant de tomber dans l’eau glacé. »

 

La belle est la bête.

  

      Les prémices de mon voyage eurent lieu au Royaume-Unis, je me heurtai à une jeune peau anglaise qui me compta son histoire biscornue :

    La bourgeoise pré-pubertaire anglaise rouscailla pour son âge de sagesse un sublime poney français formidablement sculpté. Son paternel, un bougre moustachu déclara que les seuls chevaux nains qui franchiront les confins du jardin seront en steak.

    Chose dite, chose promise, la fille souffla ces sept bougies sur une cuisse bien saignante. La jeune anglaise prit tellement gout à la gastronomie française qu’elle jura de s’en bâfrer chaque jour.

    Vint le soir, extinction des feux, permettant de jardiner de bon matin. Une fois que les parents pioncèrent comme des souches, la fillette partie en escapade, arqua jusqu’à la tombée de la lune, et se ramassa la gueule devant un champ où trois canassons la regardèrent. Elle dégaina de son pantalon de pyjama un couteau de cuisine bien aiguisé de la vieille. Elle franchisa  la barrière en bois moisi par le temps anglais. Voulant s’en mettre plein la lampe, elle planta le couteau dans la gorge de la bique puis découpa tant bien que mal la viande. Elle mit les morceaux informes dans son cartable. Elle s’apprêta à franchir de nouveau le morceau de bois servant de barrière quand le deuxième canasson laboura la joliesse à coup de sabot ; La frimousse en sang, son cartable emplit de morceaux de viandes, elle détala en feignant l’air jusqu’à sa demeure. Le minois défiguré, elle ne put recevoir sa claque habituelle.

    On lui prit la peau des fesses pour reconstituer son visage. La jeune anglaise de nouveau dans sa turne, retourna voir la bête au sabot facile, une fourche éclata vite fait la bestiole. Elle arracha la peau du cheval et la colla sur ses fesses. Elle sourit. Elle ne put s’empêcher de penser à chaque fois qu’elle mit son derrière sur une chaise ou un fauteuil  qu’elle était assise sur un poney galopant dans les lopins de terres infinis.